Category: напитки

Category was added automatically. Read all entries about "напитки".

Вирш на понедельник vol.255



Если во дворе опять стоит подъёмный кран,
Значит, это снова строят дом для мудаков,
И пиздец пейзажу, и не жди душевных ран,
И не будет больше доминошных мужиков.

Если магазин с утра любимый твой закрыт,
Значит не надейся, брат, что там – переучёт,
Значит, как сосед мой Пал-Семёныч говорит,
«В третьем купим пива, остальное – не ебёт!»

Если возле дома – снова жёлтое такси,
Значит на день раньше ты вернулся, сука, зря,
Значит гендиректор говорит твоей: «соси!»,
А убит он будет в середине января.

Если почему-то снова пусто в голове,
Значит, прав Антоха (он вчера ещё заснул),
Значит вискаря мы взяли не одну, а две,
А потом Иваныч нашу песню затянул:

«Любо, братцы, любо, любо-любо, братцы жить» –
То ли Розенбаум, то ли кто-нибудь другой.
«С нашим атаманом не положено тужить» –
Если ты не пидар, значит, вместе с нами пой!

Если ты – не пидар, значит дома есть жена,
Тапочки, котлетки и из Нижнего отец,
На хрена тогда две бляди и ещё одна?
Что мы, охуели, или времени – пиздец?

На хуя мы пели про широкий океан?
Мы же не матросы, сука, даже не Митьки!
Просто во дворе опять растёт подъёмный кран,
А в метро – билеты, а не просто пятаки.

А в кино – не «Мстители», а «Бумер» номер пять,
А в пивной – не пиво, а какой-нибудь Тинькофф,
Значит, в телевизоре опять, ебёна мать,
Снова кажут жопы пидарасов и козлов.

Впрочем, нехуй злиться, нехуй слёзы проливать.
Что-то я не верю этим бредням ни хрена.
Надо бы подняться и домой попиздовать,
Потому что дома ждут две дочки и жена.

Я куплю им фруктов из далёких жарких стран,
Я найду свой дом на двадцать пятом этаже,
Посмотрю в окно, а там стоит подъёмный кран…
Может, я – мудак? А может, старый я уже?

Orlusha
«Про строительство элитного здания»

Дрессированное Время

Жить! Гореть и не угасать,
Жить, а не существовать!
Но, однако, уж светает...
Илья Резник




Утра бывают кислые и сладкие.

В сладкое тебя переполняет жизнь – чувствуешь бодрость, ощущаешь радость, помнишь смысл. Время светло, легко и стремительно, чтобы ты успел обежать весь мир!
В кислое ты пуст как сдутый шарик – глаз не открыть, руки не поднять, мысль не зацепить. Серая туча Времени неподъемной массой вдавливает в кровать…

Время определяет вкус бытия.

С вечера не угадать, какое у Него настроение будет утром. Нет – увы! – такой специальной кнопки…
Хотя, конечно, если крепко выпить – предсказать Его поведение можно с высокой степенью вероятности. Или, допустим, хорошенько поработать на сон грядущий – Оно назавтра более покладисто…
Беда в том, что такие маргинальные действия редки. Возвращаясь после в обыденное существование не замечаешь, что хоть чуть приручил Время…

У меня, впрочем, есть подозрение…
Collapse )

Путевая заметка

Что вдруг со мною стало?
Что в даль меня позвало?
Юрий Лоза



Я не большой охотник выходить из дому.
У меня тут всё есть: библиотека, интернет, холодильник с пивом, коты… Вид из окна не так и плох. Телефон периодически звонит, а когда надо – молчит…
Чего тебе еще, дурашка?

Но вот поди ж ты! – взял, и поехал в Крым.

Я не любитель передвижений на автомобиле.
Мне бы самолетик. Поезда люблю… Короче говоря, предпочитаю способы, при которых можно заниматься своими делами – и в то же время двигаться вперед. Да побыстрее…
Когда уже, сука, изобретут телепортацию?

И надо же! – сел в машину.

Мы елозили вдали от родных пенатов почти две недели. Намотали на колеса тыщи километров. Покрывались пылью и славой, прорывали границы, коллекционировали моря – расширяли познанный мир…
А сказать хочу о другом.
Collapse )

Путешествие. Продолжение начала



…Вечер за окном расцвел вовсю.
Пятничные вечера вообще склонны расцветать по-особенному. Город, посеревший в своем размеренном угаре, вдруг будто раскрывает глаза. Гудящий после трудовой недели хребет распрямляется, натянутые жилы улиц расслабленно провисают. Цвета, огни, звуки, сбросив натужность, проясняются…
Это смешно, конечно. Подневольность натуры сказывается. Напоминает раба на галерах, которому позволили опустить весло и перевести дух…

Но, с другой стороны, разве могли бы мы так радоваться весне, если бы не пережили долгую стужу с метелями?

* * *

Он колыхался в троллейбусе, сжимая в руке телефон и переваривая три рюмки водки. Целеустремленная энергия, поддерживавшая и направлявшая весь день, сейчас клокотала внутри, заблудившись. Кроме того, мозг все время поворачивал, лизал и обсасывал умирающий голос Люды из телефонной трубки: «Да… Дома… Хорошо…»

Она была в халатике и тапочках. Пушистый короткий халат в сочетании с помпончиками на тапках, да еще примятая с одного боку прическа и голос, почти заплетающийся: «Рада тебя видеть… Не ожидала…» – на него вдруг пахнуло застоявшимся мещанским уютом, бессмысленным и беспощадным. По телевизору менты гнались за братвой…
Романтическое свидание…
Collapse )

В жизни всегда есть место подвигу

Сказки больше, чем правда: не потому, что они рассказывают нам о том, что драконы существуют, а потому, что они говорят, что драконов можно победить
Гилберт Кийт Честертон



А многие ль из вас, (по)читатели мои, помнят Советский Союз?
И даже, без обиняков, спрошу конкретно: кто посещал тогдашние олдскульные заведения по розливу пива из крана в помещении?
Именно: пивнуха / пивняк / булдырь / шайба / (а у нас в образцово-показательном общежитии имени монаха Бертольда Шварца дык и вовсе с уважением величали «pub»…)?
Причем, в субботу ближе к вечеру?
А?

Эт-то зрелище, доложу я вам, 97%-ные непосещатели сих злачных мест! 3% как у Лукашенко бывалых – соврать не дадут.

Но я не об этом.
Сегодня без философии – чисто случай из жизни моей задрипанной…
Collapse )

В стога!

…Когда в купаловскую ночь
Две пары ног торчат из стога…
вокально-инструментальный ансамбль «Ляпис Трубецкой»



После захода солнца наступила ОНА – Ночь на Ивана Купалу…

Праздник языческий и – для меня – чудесный. Потому что с юности приносил романтические приключения в разных прибрежьях моей Необъятной Родины.

* * *

Начнем с того, что в ночь на седьмого июля я потерял мальчишественность.
Collapse )

Цитатка на викэнд vol.211



Надежда Константиновна была со мной очень любезна. Даже пива дала. Она милая женщина и неглупая. Именно такая жена и нужна Ленину, хотя она несколько злоупотребляет несомненным правом каждой женщины быть некрасивой

Марк Алданов
«Самоубийство»

О счастье навсегда

Я научился ценить то, что с годами не смог забыть
Джон Фаулз
«Кротовые норы»



25 мая 2005 года (хотя, строго говоря, в Республике Беларусь астрономически уже было 26-е) я услышал от жены самую главную фразу за всю нашу – к тому времени недлинную – совместную жизнь.

С того момента мы прожили еще три такие жизни.
В них всякого бывало. Хорошего больше. Например, мы еще раз выиграли Лигу Чемпионов, до финалов добирались дважды…

Моя жена – существо эмоционально неодаренное. Правда, обучаемое. С чувством юмора. Я за ней много записал...

Дык вот.
Та прекрасная ночь не была бы такой незабываемой, если б она не сказала, сидя голышом на столе с бутылкой водки наперевес:

Я ГОРЖУСЬ ТВОИМ ВЫБОРОМ.

Эти простые – с многозначным подтекстом! – слова уже 15 лет помогают мне жить.

YNWA

Вирш на понедельник vol.204



Скажи мне, многословный сомелье,
А в карте вин, – вина такого нет?
В котором вкус дождя и солнца свет,
Чуть детской радости, немного светлой грусти,
И юности прошедшей послевкусье…

Проникшись, сомелье ответил кротко:
Таких букетов нет, – возьмите водки…

Александр Штурхалёв
«Сомелье»


а вот из позднейших перепевок, например


Скажи мне, сомелье, а в карте вин,
Вина такого нет, чтоб вспомнить детство?
Чтоб запах был березок и осин,
Чтоб можно пить, как от печалей средство?
И чтобы был в нем аромат дождей,
И скошенной травы, и запах хлеба...
Там вкус любимой Родины моей,
А в послевкусье – рек, полей и неба?

Смотрел смущенно сомелье на нас
И уходя совсем другой походкой,
Он нам сказал: – Друзья, я понял вас,
Сейчас подам бутылку русской водки.

Юрий Мусаткин
«Скажи мне, сомелье…»

Голый в гостях (продолжение продолжения продолжения)



Первое посещение финского отделения – это отдельная песня.

Ты открываешь дверь с ощущением, что пред тобою трюм старого доброго пиратского корабля, набитый сокровищами… Людно – похоже, лето кончилось. Тут же на стене термометр, и красный столбик в нем гордо подпирает цифру «130»… Делаешь шаг, и жар мягко бросается на тебя со всех сторон… Усаживаешься, обстоятельно располагаешься, и жар начинает проницать тебя до костей, а потом сквозь них, вообще насквозь, навылет… Он свирепеет, он принимается жечь, невесомый – и невыносимый… Внутри все бродит, поднимается, как в закипающей кастрюле каши… Кожа натягивается как раскрытый зонт, почти звенит, ее уже слышно, вот, кажется, всё, сейчас лопнет, дышишь в щелки между зубами… И вдруг: росинками выскакивают капельки пота – мелкие-мелкие, везде-везде! – и сразу отпускает... Ты осторожно вздыхаешь, расправляя крылья носа, чувствуя, как пузырятся, подступая, первые сопли… Капли укрупняются, сливаются, вот появились первые струйки, потекли ручейками, закапало с кончиков пальцев… Жар снова
усиливается,
усиливается,
усиливается…

Всё.
Предел.
Collapse )