Арчи (archi_dotby) wrote,
Арчи
archi_dotby

Немножко пафоса по поводу

То, что люди называют судьбой, является, в сущности, лишь совокупностью учиненных ими глупостей

Артур Шопенгауэр

Pafos.jpg

«Мы живем ВЕРОЙ в светлое БУДУЩЕЕ наших ПОТОМКОВ. Может, на этой глупости и держится мир?»

Сформулировал я и занялся другими глупыми делами. Но – через время будто мозгом зацепился, споткнулся, прилип.

Ведь что же получается?

Человек всю жизнь страдает, теша себя лишь иллюзиями. Проходят годы, и страдать ему надоедает. Он видит за собой определенный путь, шлейф из каких-никаких заслуг, выражающийся в неких материальных достигнутых благах, общественном каком-то положении, признании людьми его авторитета – хоть бы в умении плюнуть дальше всех…

И успокаивается человек. А верней сказать – остывает. Осмотревшись, понимает – ничо так устроился, уверенно. Хватит мучиться, гнаться за недостижимым! Потомки пусть уж сами там дерзают… И – погружается в трясину привычки и комфорта.

А чё – жизнь одна…

.

Вот, например, мой отец.

Здоровый, умный и способный человек, волей этих факторов, а также судьбы, вознесенный в номенклатурно-руководящие слои советской действительности. Талантливый журналист, ставший главным редактором и, соответственно – в число первых лиц своего ареала. Высокой нравственности человек – люди с ним и под ним чувствовали себя хорошо.

Жизнь была полна и безгранична, она сулила перспективы и давала время, но были в ней еще и суета, и текучка, и водка…

И, довольно рано, он надломился. Устаканил все, плюнул и растер. Водки стало много. Бросил мечтанья-стремленья. Выработал комфортный минимум усилий, чтобы все шло заведенным чередом – и погрузился в приятную алкогольную трясину.

Жизнь этим чередом и прошла. В конце был больной пенсионер, сохранивший в душе всполохи восторженности. Чего только стоят слезливые строчки, выписанные из какой-то книжки и пришпиленные на стену в его кабинете –

.

Не жизни жаль с томительным дыханьем.

Что жизнь и смерть? А жаль того огня,

Что просиял над целым мирозданьем,

И в даль идет, и плачет, уходя…

.

Что получается? Прозрел человек к старости. Понял, что нравственность – это не доброта по отношению к другим, а – беспощадность по отношению к себе.

Ведь – преступник он. Ему был дан божественный огонь, который бездумно и безжалостно заливался и прикручивался. И фитилек коптил…

.

А вот, например, я.

Что могу сказать в свое оправдание?

Ничего.

Только констатировать, как Наполеон: мне столько лет – и ничего для бессмертия!

И не в бессмертии дело. В огне.

Как написал кто-то – «сердце работает без отдыха, и от одной этой мысли можно умереть».

Он горит. Он может согреть, осветить и все такое прочее. А мы помещаем себя в пустоту. В комфортную трясину. И, получается, лишь преступно выжигаем кислород.

Никакие ВЕРА, БУДУЩЕЕ и ПОТОМКИ нас не оправдают. Мир нужно не поддерживать – его следует двигать.

Это обязанность такая. Мужской долг.

Единственный и неповторимый. Как данный тебе огонь.

* * *

Вчера был год по отцу. Через три недели - по матери. Поеду завтра памятник ставить.

Tags: быт
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments