July 13th, 2021

Не для меня



Сижу такой в ночь на понедельник.
Ну, выпил. (Повторить n раз.)
Внутри пустая тяжесть (попрошу обратить внимание на этот оксюморон – он настоящий).
Пытаюсь запомнить ощущения – а их, сука, нет!
Просто. Нету.
Хм…

Тогда начинаю себе рассказывать: всё случилось как должно было быть. Всё как происходило, собсна, всегда в моей жизни – за исключением…
Ну, парочки случаев: стамбульский финал «Ливерпуля» в 2005-м… (тут надолго задумался…) Первая сломанная целочка когда-то там – она точно этого хотела не в тот момент и не с тем… Блин! – чемпионство «Динамо» (Минск) в 82-м: умер Брежнев, а им играть в Москве последние два матча…
Словом – редко.
Исчезающе редко – если двумя.

Я в целом проживаю свою жизнь в когорте проигравших. Изредка – сделавших это хотя бы в финале. Моё нормальное состояние. Поэтому – именно! – я такой, какой есть.
В этом, кажется, определенный бальзам для души и даже харизма.

* * *

В моей стране Лукашенко.
А я живу. Страдаю за Англию.

Ты скажешь, юзернэйм: дык вали, падла, на свой любимый остров – чего тебе тут!
Родину люблю, отвечу. И – английский футбол.

Спорт – заменитель войны. Навроде сахарина: внешне милее – по-настоящему вредней этого самого сахара.
Пусть будут прокляты ебучие макаронники – и живут себе счастливо (или как получится) в своем ебучем макаронном мирке.